第137章 风里长出的春天

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椰苗抽新叶那天，小满在厨房煮酒酿圆子。

老式煤气灶的蓝焰舔着陶锅底，火苗忽高忽低，像谁在偷偷吹气。水汽漫过贴满旧报纸的玻璃窗，将窗外的世界晕染成一团模糊的暖——那是被雨水洗过的蓝天，混着院角老榕树的气根，还有椰苗新叶上晃动的晨露。她踮脚擦了擦窗沿的雾气，指尖触到冰凉的玻璃，忽然就笑了——那株去年春天她和妈妈从码头扛回来的幼苗，此刻正抽出第三茬新叶，最顶端的那片嫩黄里泛着青，像被谁用圆规画了半道弧线，尖儿上还挂着一滴昨夜的露水，风一吹，便坠进泥土里，溅起星子似的水痕。

“阿满！”妈妈端着青瓷碗从里屋钻出来，蓝布围裙兜着半把桂花，鬓角沾着根碎发。“张奶奶送了新晒的椰丝，说今年海风足，晒得透。”

小满转身接碗，手腕不小心碰翻了灶台上的糖罐。白糖簌簌落进圆子锅，像下了场细雪，落在乳白的汤里，浮起星星点点的白。“哎呀——”她慌忙去扶罐子，却被妈妈拦住。

“不打紧。”妈妈笑着用木勺搅了搅，腕间的银镯子叮当作响，“甜些正好，像你五岁那年偷喝我藏的蜜水，舌头都甜得打颤，躲在衣柜里不肯出来。”

话音未落，张奶奶的竹篮已经叩响了门槛。她七十来岁，背微驼，蓝布衫洗得发白，袖口沾着几点椰壳碎屑，那是她总蹲在晒场剥椰壳留下的痕迹。竹篮底垫着新鲜的芭蕉叶，叶子上堆着晒得金黄的椰丝，凑近能闻见太阳与海风交织的香气——是那种带着咸涩的甜，像被海浪拍过的沙滩。“你俩尝尝，”她拈起一撮吹了吹，“今早四点就去晒场翻的，日头大，晒得透，甜得能抿掉舌头。”

妈妈抓了把椰丝撒进圆子锅，乳白的汤里立刻浮起星星点点的白，像落了层未化的雪。小满舀起一颗圆子，吹了吹才咬开——滚烫的蜜色馅心涌出来，是妈妈藏在碗底的桂花蜜。甜意从舌尖窜到鼻腔，她眯起眼笑，却被妈妈用筷子轻轻敲了下碗沿：“烫成这样，赶明儿给你煮椰丝茶降降火，省得你总学猫偷腥。”

张奶奶在石凳上坐下，剥花生的手熟得很，花生壳在她指缝间“咔嗒”裂开，落进脚边的竹篓。“上个月我去镇里卫生所拿药，遇见你爸的老战友周叔。”她的声音忽然轻了，像一片被风卷起的椰叶，“周叔说他去年整理仓库，在你爸的旧木箱最底下，翻出顶椰丝帽。”

小满的圆子停在半空。

“帽子是用新晒的椰丝织的，针脚歪歪扭扭，倒像小孩玩的。”张奶奶剥了颗花生塞进她手心，花生的余温透过掌心传到胳膊，“周叔说，你爸最后一次出海前，把这帽子塞给邻居家的小孙女，说‘等海风把帽子吹到岛上，我就回家了’。那孩子后来把帽子扔了，说‘不好看’，周叔就收在木箱里，说‘等你爸回来，他肯定心疼’。”

海风？小满望着院中的椰苗。这株跟着海风长大的树苗，此刻正随着风的节奏摇晃，新叶发出细碎的沙沙声，像在应和什么遥远的故事。风掠过她的耳际，带着咸湿的潮气，混着椰丝的甜香，她忽然想起去年台风天——那时椰苗刚抽第二茬叶，台风“海葵”刮得房梁直晃，妈妈和她用麻绳把椰苗捆在院柱上，雨水顺着妈妈的发梢往下淌，她却笑着说：“别怕，阿满，树比我们经淋。”

“他还说，”张奶奶的声音更低了，像是在说一个只有她们听得见的秘密，“你爸总念叨，咱这儿的春天来得慢。二月还刮着冷硬的风，能把人脸刮疼；三月椰苗才冒芽，嫩得像刚孵出的鸟崽；四月才能看见第一朵鸡蛋花，粉扑扑的，像你小时候的脸蛋。可他总说，等风把椰苗吹高些，春天就从叶尖儿长出来了。”

妈妈的手顿在半空。她望着椰苗，新叶已展开大半，嫩得能掐出水来，叶脉细得像婴儿的血管，每根叶脉里都流淌着绿莹莹的光。“他总爱说这些。”她轻声说，指尖轻轻拂过叶片，指腹沾着点叶汁的青涩，“可我总觉得，春天不在风里。”

“在哪儿？”张奶奶眯眼笑，眼角的皱纹里盛着半世纪的岁月。

“在这儿。”妈妈指了指自己的手背——那里有一道淡粉色的疤，是去年给椰苗搭棚时被竹片划的；又指了指椰苗根部——那里缠着一圈圈麻绳，是去年台风天她们用绳子固定的，麻绳被雨水泡得发亮，却依然结实；又指了指廊下的竹匾，里面晾着晒干的鱼干，“在你给树浇水的手上，在它抽芽的夜里，在咱们给它裹麻绳的那个暴雨夜。”

午后的阳光把椰苗的影子拉得老长，斜斜铺在青石板上，像谁用金线绣了幅画。小满蹲在旁边，用妈妈削的竹尺量新叶的高度——比昨天高了半指，刚好是从她食指指尖到中指第一关节的距离。“妈，”她指着叶尖，“这儿有道虫洞。”

新叶边缘有个米粒大的缺口，边缘微卷，像被谁轻轻咬过。凑近了看，缺口周围泛着淡褐色，像是被海蝴蝶的口器啄过。“可能是海蝴蝶。”小满想起上周浮潜时见过的蓝蝴蝶，翅膀薄得像玻璃纸，尖上沾着荧光，在水下忽明忽暗，像星星落进了海里，“它们总爱停在嫩叶上，吸点汁水，有时候还会在叶子上拉点透明的丝。”

“也可能是风。”妈妈把毛线绕在竹针上，新围巾用的是双股藏青毛线，针脚密得能数清——那是她连着三个晚上织的，说冬天快到了，要给椰苗织条厚围巾，扛过海上的寒风。“风里裹着沙粒，刮过叶尖时就蹭掉了点。你看，”她指着叶背，“这儿还有沙粒嵌的痕迹呢。”

小满伸手碰了碰缺口，指尖触到叶面的绒毛，软得像妈妈织的围巾边。“不管是虫还是风，”轻轻声说，“它都在长。”

傍晚收衣服时，风里裹着咸湿的潮气，混着远处海浪的轰鸣。妈妈踩着竹凳收晾衣绳上的衣物，蓝布围巾被风掀起一角，像面小旗子，上面还沾着几点椰丝——是白天晒的时候落上去的。“该给椰苗换围巾了。”她把旧围巾叠好，旧围巾已经褪成月白色，边缘起了毛球，像朵开败的蒲公英。“旧的薄了，挡不住夜里的风。”

小满顺着她的手望去，晾衣绳尽头的白衬衫被风掀得老高。“妈，那是爸爸的吗？”

妈妈顺着看过去。褪色的蓝布衫挂在最边上，领口磨得发白，袖口沾着洗不净的机油渍——是爸爸当年在码头当搬运工时留下的，那些机油渍怎么洗都洗不掉，倒成了岁月的勋章。“是他去年寄来的。”妈妈说，“我收在衣柜最上层，以为早丢了。”

小满抢着去够。布料硬邦邦的，带着阳光的味道，前襟有块淡蓝色的补丁，是妈妈去年用旧窗帘改的——那窗帘是她们搬来岛上时买的，淡蓝色，印着小碎花，妈妈总说“看着像海”。“他总说，”妈妈的声音轻得像风，“衣服要穿旧了才暖和，像日子要过久了才实在。你看，”她指着补丁边缘，“我缝得歪歪扭扭的，他还写信笑我‘比他补渔网还笨’。”

她们把蓝布衫收进衣柜最上层，和爸爸的旧毛衣、织了一半的围巾放在一起。旧毛衣是灰色的，针脚粗犷，是爸爸年轻时自己织的；织了一半的围巾是藏青色的，针脚却细密，是妈妈去年冬天织的，说要赶在春节前给爸爸寄过去。小满关柜门时，瞥见角落的铁盒——里面整整齐齐码着二十七个贝壳，每个都用红绳系着，标签上的字迹已经模糊，隐约能认出“阿满三岁”“阿满五岁”……那是爸爸每次出海回来，从各个港口捡的，说要串成项链给她。最大的那个贝壳是扇形的，边缘泛着珍珠白，是爸爸在海南岛捡的，他说“像你笑起来的嘴”；最小的那个是螺旋形的，只有小拇指长，是爸爸在青岛捡的，他说“像你捏着圆子的手”。

“今晚煮螺汤？”妈妈突然说，掀开竹篮上的芭蕉叶，椰丝的甜香更浓了，“张奶奶给的椰丝配螺肉，最鲜。”

“好。”小满应着，转身去厨房拿砂锅。路过客厅时，她看见相册摊开在茶几上，最新一页是今早拍的：椰苗的新叶托着蓝布方巾，海蝴蝶停在方巾角上，翅膀尖沾着金粉似的光——那是她用拍立得拍的，特意选了张带波浪纹的相纸，像要把海风也印进去。照片边缘还压着根椰叶，是妈妈刚才插上去的，叶尖还挂着水珠，在阳光下闪着光。

夜里，小满被雨声惊醒。雨点砸在铁皮屋顶上，起初是稀疏的，渐渐密得像有人撒豆子。她披了件薄外套下床，看见妈妈站在窗前，手里攥着那枚铜戒指。戒指内侧刻着“远”“满”二字，是爸爸的名字和她的名字，边沿磨得发亮，像被谁反复抚摸过千万遍——那是爸爸出海前交给妈妈的，说“等我回来，给你换个金的”。

“在看什么？”她轻声问。

妈妈没回头，目光落在院子里的椰苗上。雨丝斜斜打在叶面上，新叶被压得弯了腰，却又在雨停的间隙猛地弹起来，像在和谁较劲。“它在长。”妈妈说，“你听，叶子在响。”

小满凑过去。雨停了，风穿过椰苗的叶子，发出沙沙的轻响，像有人在低声说话。她突然想起循环里那些被暴雨泡烂的夜晚——那时她总觉得日子是根拧不完的湿毛巾，缩在被子里发抖时，总听见妈妈举着伞站在院子里，把椰苗护在怀里，雨水顺着她的发梢往下淌，却笑着说：“别怕，阿满，树比我们经淋。”有次暴雨太大，妈妈摔了一跤，膝盖磕在石头上，渗出的血混着雨水，在青石板上洇开一朵小红花，她却抱着椰苗说：“你看，树也在疼，可它还是长。”

“妈，”她碰了碰妈妈的手背，“你说，等椰苗结果了，爸爸会回来吗？”

妈妈转过身，眼里闪着水光。“他一直都在。”她指着相册，“在这儿，在你织的围巾里，在张奶奶的椰丝里，在每一个咱们一起给树浇水的早晨。”

雨又下起来时，她们挤在沙发上看老电影。电视屏幕泛着雪花，放的是《庐山恋》，可两人的心思全不在电影上。妈妈织着新围巾，竹针在手里翻飞，毛线球在地上滚了两滚，又被她轻轻拢住；小满翻着旧相册，手指停在一张老照片上——那是三年前的春天，椰苗刚种下，妈妈抱着她，爸爸站在旁边微笑，背后的椰苗细得像根筷子，爸爸的衬衫被海风吹得鼓起来，像面小旗子。照片背面有爸爸的字迹：“阿满一岁，椰苗一寸，春天在路上。”

“阿满，”妈妈突然说，“你记不记得，你小时候总问，‘妈妈，春天什么时候来？’”

小满笑了：“我总以为春天是某一天，突然就来了。比如下第一场雨，或者开第一朵花。那时候我总蹲在院子里等，等得腿都麻了，可春天就是不来。”

“现在呢？”

“现在我知道了。”小满望着窗外被雨洗过的椰苗，新叶在风里摇晃，每一片叶子都绿得发亮，像涂了层透明的蜡，“春天是一天天长的。是咱们给树浇水的手，是晒在绳子上的围巾，是每一个‘今天’都在发芽的光。”

妈妈的手停在毛线里，轻轻覆上她的手背。妈妈的手背上有一道月牙形的疤，是去年给椰苗搭棚时被钉子划的，此刻正贴着小满的手背，暖融融的。“对。”她说，“春天是风里长出来的，是咱们一起种出来的。”

凌晨三点，小满起夜时，看见客厅的灯还亮着。妈妈坐在沙发上，腿上摊着相册，正用胶水粘一张新打印的照片——是她们昨晚在雨里拍的：椰苗的新叶挂着水珠，蓝布方巾被风吹得鼓起来，像面小旗子，上面歪歪扭扭写着“福兴二号”。照片是用手机拍的，有点模糊，可妈妈却宝贝似的，用手指轻轻抚平相纸的褶皱。“你爸总说，”妈妈轻声说，像是在自言自语，“照片要拍清楚，不然以后想起来都是模糊的。”

小满笑了。她摸出晶体放在茶几上——那是去年生日时爸爸寄来的，说是用船上的旧零件改的，通电后会发出幽蓝的光纹。此刻，光纹在墙上勾勒出椰树的形状，枝桠间还点缀着星星点点，像落满了海蝴蝶。妈妈伸手碰了碰光纹，像在触碰远方的风。“你说，”她轻声问，“如果春天真的来了，我们会是什么样子？”

小满想了想：“会是现在的样子。”