第211章 老柳巷的花名册

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更夫的梆子声敲碎青瓦上的夜露，“天干物燥——小心火烛——”尾音拖得老长，被夜风揉进老柳枝桠的缝隙里，落在韦长军膝盖间的油纸包上。红糖发糕的甜香透过棉纸漫出来，边角金黄的碎屑沾在包角，像撒在夜色里的碎星，与他指尖捏着的磨毛边花名册形成微妙的呼应——那纸页间夹着的半片柳树叶，早褪成浅褐色，叶脉却清晰如老巷青砖缝里蜿蜒的光阴。

他盯着花名册最后一页陈阿姨的字迹，钢笔水在“第38个对勾”处洇出细小的毛边，墨迹比往日深些，仿佛下笔时笔尖在纸面上多悬了半拍。“小韦帮陈姐补车胎”的栏里，对勾画得规规矩矩，底下隐约能看见三十七道浅淡的痕迹，有的歪扭在“帮王大爷修煤炉”旁，有的藏在“替小琴送夜班饭盒”后头——这些被小心记录的琐碎，此刻在夜风里泛着暖黄的光，像陈阿姨屋里漏出的台灯晕影。

“哗啦——”布帘被风卷得扬起，修车铺铁架上的车铃“叮铃”轻晃，擦过墙角的扳手发出清响，惊飞了栖在柳梢的夜鹭。韦长军忽然想起三天前的雨夜，陈阿姨推着爆胎的二八车撞进铺子，雨衣下摆滴着水，发梢沾着碎柳丝，怀里却紧紧护着个塑料文件袋，说里头是社区新整的流动人口登记表。那时他蹲在车旁补胎，听见身后胶带撕开的“嘶啦”声，混着她压低的嘀咕：“巷口路灯该换了，李军媳妇下夜班怕黑……”

纸页被风掀起的刹那，他瞥见空白页背面极浅的铅笔印，“1998年冬”“纸箱厂”“林红”几个字被反复擦改，纸背留着细密的凹痕。这是陈阿姨从不深谈的年份，只知道那年她从纸箱厂辞职，带着蓝布包裹搬进老柳巷，包裹里除了换洗衣物，便是这本记满“对勾”的花名册。上周帮她搬杂物时，他曾在床底见过个铁皮盒，里头压着半张泛黄的工牌，照片上的年轻女人穿着蓝布工装，领口别着褪色厂徽，嘴角抿着笑，像极了花名册里每道对勾背后藏着的温软。

“长军，还没歇？”陈阿姨的声音裹着台灯暖光飘来，她披着灰色开衫，钥匙链上的磨旧小熊晃了晃，鞋底碾过青石板的“嗒嗒”声里，混着柳树叶干枯的“咔嚓”响。韦长军慌忙合上册子，发糕的甜香与她身上的皂角味撞个满怀，却见她脚步忽然顿在门槛前，盯着他手里的花名册，指尖猛地攥紧钥匙——指节泛出浅白，钥匙链上的小熊在夜风里晃成模糊的影子。

她的眼皮轻轻颤了颤，眼尾细纹里凝着巷口昏黄的路灯，眸中闪过怔忪与温柔，又很快被岁月磨平的释然取代。“这本子啊……”她在他身旁坐下，肩膀蹭过花名册封面上的毛边，指尖点了点“第38个对勾”，声音低得像落在青石板上的柳树叶，“还是刚进城那年在火车站文具店买的，老板看我背着蛇皮袋，多送了根铅笔……”说到“林红”时，她的指腹忽然停在纸页上，顺着字迹轮廓摩挲，嘴角扬起极浅的笑，又很快抿成细线——那年纸箱厂的缝纫机声、工装上的粉笔灰，还有花名册第一页的第一个对勾，仿佛都藏在这道指腹的纹路里。

夜风忽然变了方向，卷着潮湿的雾气掠过巷口。韦长军刚要开口，眼前忽然闪过道深灰影子——薄荷味混着夜露的清冷扑面而来，他手腕一紧，花名册被拽向斜后方，纸页在拉扯中发出“滋滋”撕裂响。“给我。”来人嗓音沙哑，围巾遮住大半张脸，只露出双尾梢泛青的眼睛，盯着花名册的目光里混着急切与压抑。她袖口的铜质手链刮过铁架，齿轮吊坠晃出细碎的金属光泽，像极了纸箱厂旧机器上的零件。